«Тоскующий по морю»
Я вырезал его из куска старого американского клёна, который сломал ураган.
Он появился постепенно: сначала грубые черты, потом детализация бороды, будто пропитанные соленым ветром. Его глаза — они должны были смотреть не просто вдаль, а *сквозь* горизонт, туда, где осталось что-то важное. Потом добавил трубку — старую, потрепанную, будто капитан курил ее годами, стоя на палубе.
Я не знаю, кто он на самом деле. Может, это дух погибшего моряка, застрявший между мирами. Или старый рыбак, который так и не смог вернуться в море. А может, это часть меня самого — та, что тоскует по чему-то далекому, чего никогда не достичь.