Холодает... Скоро будет первый снег. Я всё чаще вспоминаю о тебе. Холодает... Осмысливаю смерть. Глушу эти бредовые мысли в вине.
Сыро... Осень добивает листья. И кажется, что деревья мёртвые. Сыро... И так хочется коснуться моря. Но вместо него лужи чёрные.
Жёлтые... Лежат на асфальте листья. В них вся боль уходящего года. Жёлтые... Лежат в коробке письма. В них вся радость ушедшего лета.
Кажется... Мы никогда больше не встретимся. И всё это было зря изначально. Кажется... Нахуй не нужна тебе эта поэзия... Я любил. А ты нет. И это печально.
Никита Ермаков
Холодает... Скоро будет первый снег.
Я всё чаще вспоминаю о тебе.
Холодает... Осмысливаю смерть.
Глушу эти бредовые мысли в вине.
Сыро... Осень добивает листья.
И кажется, что деревья мёртвые.
Сыро... И так хочется коснуться моря.
Но вместо него лужи чёрные.
Жёлтые... Лежат на асфальте листья.
В них вся боль уходящего года.
Жёлтые... Лежат в коробке письма.
В них вся радость ушедшего лета.
Кажется... Мы никогда больше не встретимся.
И всё это было зря изначально.
Кажется... Нахуй не нужна тебе эта поэзия...
Я любил. А ты нет. И это печально.
Другие коллекции на Ярмарке Мастеров >>