Озябший Петербург дождем скулит,
Помешивая неба черный кофе,
Водою нарисован плащ и профиль,
И ею же рисунок этот смыт.
И нас стирают каплями со лба,
И нас забудут (к лучшему, наверно)
Каналов переполненные вены,
Дома, сады и сонная толпа.
Бросая в лужи неумелый след,
Как тайную мольбу о возвращеньи,
Мы утекаем в маленькие щели
Минут, сливаясь в океане лет.
А после нас останутся мосты,
Дверные скрипы и еще немного
Взрывного ритма, искренного слога,
Который дорастал до простоты.
Татьяна Мозоленко