Грустная ночь или зарытые мечты стихоплета.

Как то вспомнилось внезапно, очень личное, очень старательно позабытое и нежданно вспомненное...

А ведь когда-то я писала стихи, с упоением - так, что ночью просыпалась и включала свет, чтобы записать. Чтобы не забыть. Это было до моего мыловарения/росписи/кукол и других прикладных искусств. Это было. А потом я бросила. Также, как и курить. Бросила писать стихи - окончательно, решительно, тщательно.

Бросила, когда в конкурсе на Стихиру не вошла даже в лонг лист (а всего-то участников человек 400-500 было). Бросила, когда муж, прочитав несколько первых произведений (без моего, впрочем, благословения) бросил - "ну так, читал и лучше" или что-то вроде этого.

Сейчас поняла, что скучаю. По подбору слов и ритма. По чувствам, застывшим в том времени, как бабочка в янтаре. И я помню - то, как писала, о чем думала, какой смысл вкладывала.

Скорее всего - это напускное, скорее всего - смысл есть только для меня, и тогда правильно, что я зарыла непослушные рифмы в забытьи... Но...

Ведь где-то - ночь сильнее дня,
Раздарит звезды по карманам,
Любовью, нежностью маня,
Прохладой по зудящим ранам...
Там где-то счастлива и я.

А где-то солнце топит лёд,
Лучами землю согревая,
Где обязательно взойдёт
Листками зелень молодая...
Там я танцую, напевая.

И где-то не печалит сон,
И радостны стихи мои,
И где-то он в меня влюблен,
И не развязаны бои...
Там я храню мечты свои.

А здесь - луна глядит в окно,
И тихо спит дитя,
И все давно предрешено...
Но счастлива ли я?

21.09.2014