Февральская ночь, баюкающая то капелью, то метелью. Скрип рассохшихся половиц старой квартиры, которая подобна женщине более чем преклонных лет. Уже никакой косметический ремонт, штукатурка и пластическая хирургия не прикроют старения этих костей, их ломоты к дождю или при резкой смене погоды.
Я знаю каждую дощечку на полу, могу пробраться не глядя по своему дому в любую точку, почти не скрипнув, и ни на что не наткнувшись. А тот, кто сейчас якобы «тихонько» передвигается в кромешной зимней темноте, не знает. Шагов не слышно, но половицы предупреждают меня по-дружески.
Да, все-таки с домом нужно дружить. Я прожила здесь много лет, прежде чем научилась правильно воспринимать его сигналы, жалобы и ворчание и он отвечает мне заботой и добром, он на моей стороне, несмотря на наши былые размолвки.
...
Легкий, словно трепетание перьев, шорох в кухне, тонко тенькнуло нежной струной нервное напряжение.
Я некстати вспомнила о забытой на столе чашке с остатком вечернего чая. Что за ерунда, у меня неизвестная субстанция потусторонняя по кухне шарится, а я неубранной посуды застеснялась. Может этому НЕЧТу в голову не придет посмотреть на мой порядок, может у них абсолютно иные понятия о порядке в доме. Да, скорее всего так и есть. Так что фиг с ним, подорванным имиджем хозяйки. Лучше подумать с какой целью, вот уже вторую ночь, мне наносит визит невидимый гость.
В голову лезет всякая юмористическая ерунда, про передел сфер влияния у домовых, или о бездомных привидениях из снесенного по-соседству здания.))
Опасности я не чую. Обычно тревога, при возможной опасности, приходит в мой мозг намного раньше, чем тело замечает изменения вовне. А тут тихо. Ни сердцем, ни пятой точкой не чую ни-че-го-шеньки. Значит, «явление» по своим заботам передвигается, и не моего ума дело эти заботы. Но бабское любопытство ж не дает уснуть, гложет, заррраза, и подло подстегивает мою буйную фантазию. И я лежу прижмурив глаза и, выравнивая дыхание, слушаю звуки ночи, а в голове дятлом стучит загадка:
"Ну что ж это такое может быть, а?! ЧТО?!"
Над изголовьем теплым дуновением прошелестел вздох.
"Ну что ты орешь-то в уме, как на базаре, вторую ночь?" - прозвучало в мозгу с досадой - "Не сосредоточиться, не расслабиться тут у тебя! Тьфу! Выпей завтра снотворного что ли, а то терпения моего не хватает. Невозможно работать!"
Я подавилась мыслями, которые превратились в кашу в моем костяном котелке. И уже поняв, что визитер уходит, подпрыгнула на кровати, уловив приглушенное: "И чашки с вечера надо мыть!"
Назавтра, посомневавшись, я все же выпила снотворного. Странная привычка доверять потусторонним визитерам моего жилья, не правда ли?
Как спалось – не помню. Крепко и основательно «заспала» все происходящее по обе стороны сна и яви в ту ночь. Но поутру, присев (конечно же на минуточку!) к компьютеру, вдруг почувствовала непреодолимый творческий зуд в кончиках пальцев и в голове, где-то над левым ухом. Строчки того самого, столь важного для меня стихотворения, которое я готовила в подарок дорогому человеку, и которое, хоть тресни, не получалось таким как мечтала, полились журчащим искренним родниковым ручьем. Слова и рифмы выплеснулись удивительно тепло, летяще и складно, словно я впервые не одна писала, а меня посетила... ОЙ!
Так вот это кто был! А я мешала ей работать! Хотя, голос в мозгу звучал вроде мужской. Значит, все же верно утверждение, что к поэтам - Муза, а к дамам ... Муз? Не-не-не про чашку только особь женского пола бы напомнила, причем, женская особь в возрасте. Хотя, кто их разберет, эту публику Парнаса и их половые признаки и отличия.
Спасибо тебе, Муз(а)! Приходи еще. В кухне порядок и свежезаваренный чай с вареньем. Просто так приходи, не по работе, а я благодарно расскажу тебе какую-нибудь байку.
p.s. Это не то самое стихо, конечно. Но тоже февральское, настроенческое).
Февраль: традиция поэтов плакать,
Блевать стихами в монитор,
И каплями растаявшей свечи заляпать
Чужую душу, выплеснув свой вздор.
Нелепость подведения итогов
Тех дней, что жили мы во лжи,
Нечеткость мыслей, скользота порогов
И капанье сосулек на мозги.
Пронизывает холод наши мысли
И цепенеет нерешительно душа...
Сколь многие из нас зависли,
Порывы светлые не по сезону вороша.
(2011г)
------
на заставке - картина В.Щепина "Февраль"