В глубине Красного Космоса; дальше, чем можно себе представить, но ближе, чем кажется, старая Аш-Уд, слышит, как с хрустальным звоном что-то вдребезги разбилось – глаз ей той ночью уже не сомкнуть.
Торопливо шаркая ногами в шерстяных носках по скрипучим половицам, нахмурив седые брови и бормоча что-то себе под нос, Аш-Уд спешит в темную комнату, чтобы скорее собрать все осколки …
***
Из высокой бутыли, она пересыпает в большую банку крошки покоя, маринованные в прежнем опыте.
Из дырки старого пододеяльника она вынимает три ночи и три дня. Отламывает от них по знатному куску и бережно укладывает их на дно, добавляя немного сладкого вина и нашептывая: «Прости скорей…».
Из маленького оловянного сундука Аш-Уд вытаскивает за хвост засушенное с солью смирение, трет его на мелкой терке, смешивает с плодами дерева Remissionem и окунает в миску с молоком, и только затем – в банку.
Громко сопя, Аш-Уд взбирается по деревянной стремянке под самый потолок. Серебряным ножом она срезает с большой крученой связки бескорыстной доброты самую сочную ее часть. Крошит ее руками, мнет, пока сок не пойдет и, добавляя бисер – огоньки радостных дней – посыпает сверху. Над банкой – красный дымок: это память отпускает на волю боль. «Так проще будет…», – бормочет Аш-Уд.
Из черной пластиковой коробки, в которой ревет и рвется наружу океан, старая Аш-Уд наливает в банку три реки слез, но, вдруг, сжимает со злостью тонкие губы и, прищуривая левый глаз, добавляет четвертую – так будет в самый раз. «Не бойся, не утонешь…», – приговаривает Аш-Уд.
Шарк, шарк, шмыг… Хлопотливая Аш-Уд подходит к книжному шкафу, где на полках вместо книг уже давно живут чудовища всех мастей и пород. Аш-Уд надевает резиновую перчатку на правую руку и с нижней полки двумя пальцами брезгливо вытаскивает за холку самого маленького; того, что в клеточку. Сдувает пыль с его лохматой макушки, ставит мозолистыми лапками на стол и из кармана его пижамы бережно вытаскивает хорошо прожаренную сказку среднего размера. «На жизнь точно хватит…», – улыбается Аш-Уд, укладывает ее поверх всего, что есть в банке, туго закрывая крышкой с надписью Cure ex amore amarum, ставит ее на край стола.
Остается лишь ждать.
Приходит Время, снимает с себя белое и двигает банку подальше от края: время - не лекарь, однако знает, как правильно расставлять все по своим местам…
***
Но однажды все снова повторится в глубине Красного Космоса; дальше, чем можно себе представить, но ближе, чем кажется – в чьем-то огромном любящем сердце…
© Copyright: Helga Fox, 2016
__________
_____________________________
Радость – быть собой.
!Возьмите свой lucky day и пусть сказка будет про счастье =))
___________
С добротой и объятиями,
Helga Fox.
Подробнее о коллекции: livemaster.ru/topic/1916793