Куда обратиться в поисках прошлого?
Когда я еще была беременна, я начала вести дневник своего малыша. Эта кроха на тот момент весила всего 600 грамм, а ростом достигла 30 сантиметров (так утверждали все приложения для сентиментальных мамочек как я). Я уже ясно ощущала, как доченька путешествовала внутри меня и порой довольно больно толкалась. Я вся цвела… Что тут говорить? Мамское счастье! Как вы понимаете, все самые трепетные моменты были еще впереди, а половина из прошедших месяцев беременности уже канула в лету, поскольку памятью мой заплывший гормонами мозг не отличался.
И вот альбом. Обычный блокнот в твердом переплете и мое творчество соединились на страничках в клеточку. Я записывала каждый шаг, каждый выдох, каждую памятную минуту, которой стоит уделить внимание. “Кого мы больше хотим?”, “Кто же у нас будет?”, “Как мы выбирали имя?”, “Роды – это страшно?”, “Что пришлось пережить мне/мужу?” и тому подобные заметки до самого появления дочурки и после. Я старательно писала, рисовала, клеила. В общем, “мудрила” все на свой вкус и цвет, но с любовью! И было в этом что-то важное, значимое. Вот только понять я не могла: для кого эта важность состояла? Кому это было больше нужно: мне или моей дочери?
Конечно, скажете вы, холодными зимними вечерами в семейном кругу почитать этот альбом будет приятно всем. Девочка узнает о том, как ждали ее появления на свет. Мама вспомнит свои положительные переживания и не очень. Папа, наконец, узнает, что же так усердно выписывала его жена столькие годы, сидя ночью в комнате под светом ночника. И, кажется, все будут только счастливы. Но почему-то вопрос не давал покоя.
Однажды, когда я в очередной раз засиделась допоздна над одной из страниц альбома, я услышала ругань сверху (надо сказать, что дом у нас панельный, и из жизни соседей сверху слышно гораздо больше, чем хотелось бы). Кричала мама на ребенка. Девочка нашкодила, и она не удержалась. Я задумалась, могу ли я вот так когда-нибудь выйти из себя? Ведь все мы не железные. У каждого свой предел. Вдруг я буду ТАК общаться с провинившейся дочерью? А в переходный возраст? Что меня ждет? Что ждет ее? Как она поймет, что я ее люблю, если я, по уши завязшая в своих педагогических заблуждениях, забуду говорить ей об этом?
Альбом! Вот, что он значит для меня. Я буквально оформляю “доказательную базу”. Я пишу то, что тревожит мою душу. Чтобы моя девочка, будучи уже взрослой, могла меня понять. Могла увидеть бессонные ночи своих родителей, бабушек и дедушек. Могла рассмотреть мой старательный почерк, свои многочисленные фотографии, где запечатлены и наши с ней общие занятия. Вспомнить свои нежные детские мечты, подмеченные и записанные мною. Могла прикоснуться руками к нашей родительской любви. К каждой ее страничке. И неважно, будет ли за окном зима, а дома тепло. Неважно, будем ли мы рядом с ней в этот момент. Но если ей будет одиноко и грустно, если она будет чувствовать себя оставленной и забытой, она всегда сможет вернуться в детство. Пусть бумажное, но такое теплое, укутанное материнскими мыслями о ней.
С любовью к своей семье
и уважением к вам,
Ирина М.
Сам альбом был после заказан у Аленичевой Марины: