Я очень люблю вещи с историей, об этом знают все мои знакомые. Нет не хлам, который не нужен никому, а вещи, которые умеют говорить. Обычно они говорят шепотом с теми, кто умеет слушать... Они могут многое рассказать, что то заставит нас всплакнуть, что то вызовет улыбку.
В суете дней мы многого не замечаем, мы все время куда то спешим, пытаемся догнать кого то или что то, а когда догоним, думаем, а стоило ли тратить на это время? Время... вот то самое, неуловимое, загадочное и самое ценное. Время, оно расставляет все по своим местам, задает приоритеты. Время придает значимость вещам и делам или заставляет рассыпаться их в пыль. Время... По прошествии лет, все обрастает историями... какие то еще свежи в памяти, а о некоторых приходится только догадываться.
Вот недавно, перебирая книги в шкафу, я нашла свой дневник, в который записывала каждое событие из своей жизни. Думаю, что у многих из нас были такие тетрадки-секретики. Сколько воспоминаний нахныло, сколько эмоций, вспомнилось невероятное количество историй... Было очень трогательно перебирать по-желтевшие, шуршащие странички, рассматривая еще не уверенный детский почерк, всматриваться в фотографии, перечитывать вырезки из газет... С тех пор много воды утекло, поменялись взгляды на те события, но истории... истории то остались...
Хочется поделиться своим настроением и историями, нет они не мои, не из моей жизни. Со страниц фото Забытого дневника смотрят и шепчут свои истории совсем другие люди. А может быть у этого дневника, будто забытого маленькой девочкой в дальнем углу большого книжного шкафа, совсем другая история? И когда нибудь кто то найдет его и прочитает, смахнув пыль времен, новую историю... историю из жизни.