Работа идет. Козий пух прядется. Прялочка поскрипывает. Еще бы не скрипеть - ей лет 100, не меньше. Её подарила свекровь на свадьбу то ли моей двоюродной бабушке, то ли моей прабабушке. Короче, сто лет назад это было, не меньше. В молодости прялка была красивая расписная. Сейчас старушка уже не блистает яркими красками. И её понять можно. Мне не сто лет, чуть за 50 перевалило, а красочку-то с меня жизнь тоже посмывала. И пусть мы обе не гламурные красотки, а нам хорошо вместе. Сидим, шуршим. Прядем ниточку жизни. Дай бы Бог, тянулась она ещё и ещё, не обрывалась.