Далеко-далеко, там, где небо такое высокое и деревья такие загадочные, живёт Жираф.
Он встречает рассветы, провожает закаты, ложится спать до 22.00, ведёт активный образ жизни, делает зарядку, пьёт много воды, ест полезную еду. Читает умные книги.
Но никак не может понять, отчего же ему так тоскливо.
Жираф улыбается и кланяется всем прохожим, а в его могучем горле - ком. Он мило беседует с соседями, но всё тот же ком делает его голос писклявым и еле слышным.
Он погружается в уныние всё сильнее и винит себя в том, что должен радоваться жизни и быть благодарным за все эти рассветы-закаты, но сил уже нет.
Все друзья-знакомые твердят "потерпи, пройдёт". А он хочет летать, смешно же, жирафы не летают. Он хочет писать, какой глупый, о чём писать, ты же просто жираф. Смеялись над ним.
Однажды он открыл глаза, чтобы встретить новый рассвет, нельзя проспать, надо с ним поздороваться.
Но не смог встать и заплакал.
Он плакал так долго, пока слёзы не затопили всю его жизнь, пока не омыли его прошлое и настоящее, пока не смыли все "нельзя" и "надо".
Когда он перестал плакать, то увидел над собой огромное чёрное небо, оно улыбалось, звёзды подмигивали ему. Жираф почувствовал, что он падает в эту прекрасную бесконечность.
Там он увидел себя настоящего, там он говорил со своей Душой, там он почувствовал всё, что запрещал себе. Он просто летал.
А когда Жираф проснулся полный сил, ему захотелось написать книгу о маленьком, но важном и он сразу приступил к делу.
Он не стал никому рассказывать об этом.
Он всё понял.