Бонни-Блу думает. Ей нужно успеть подумать об очень многих вещах. Об очень многих. А времени так мало... Вот, скажем, небо. И Бонни-Блу вздыхает.
Небо - та же птица. Протяни ему руку - ведь ни за что не сядет. Даже если ладошка будет полна крошек. Крошки... Не та это валюта. Не та. Ну, совсем не та. А сердце... ну что - сердце? Его и людям-то не предлагают, боятся истратить понапрасну - а ну как подвернется процент повыше да условия побогаче? А уж небу-то... И оно плачет, это глупое ненужное небо. Его-то не обмануть - уж оно-то знает, сколько раз на самом деле в него смотрели. Такое голубое, такое огромное, такое ненужное - о, его хватит на много-много снов. Какие они - эти сны о небе? Черно-белые сны о голубом-голубом небе?
Бонни-Блу тихонечко качает головой и пожимает плечиками.
Какая разница, голубое ли это небо, если под ним нет меня?